Да-да, от Строгино до Гонконга можно добраться всего за полтора часа! Причём не по воздуху, а по воде, от причала Троице-Лыково.
До чего же красивы берега Москва-реки! Сейчас, осенью, всё кажется каким-то серым, поблёклым, но присмотреться — какие разные оттенки! Река в наших краях вольная, величавая — поневоле залюбуешься…
Воля, увы, не вечна — граница её проходит по Карамышевским шлюзам:
Но вот шлюзы наконец-то пройдены, шестиметровый перепад высоты преодолён. Плывём дальше!
Да, спросит читатель, а Гонконг-то где? — так вот же он! По обоим берегам и есть… Нравится? Красиво, правда? Только одно не даёт покою: а Москва-то тут где, в этом сюрреальном страшном сне — где потерялась-заблудилась Москва??? Где вольная река? Выбилась из сил, сдалась Москва-река — пригвоздили её домами, придавили, тесно ей в бетонных берегах…
Это город мёртвых домов,
Это город безумных денег,
Кабала ипотечных долгов,
Бесконечный глухой понедельник.
В этом городе негде жить,
В этом городе если сдохнуть —
Нету места, чтоб схоронить:
Стены к стенам стоят, окна в окна.
Автозаки в сто этажей,
Под охраной и за решёткой:
Это город элитных бомжей,
Это город — конкретный и чёткий.
Город-плитка, город-бордюр,
Город штрафов и капремонтов,
Город-сакура, город-сюрр,
Город прошлого, город обломков.
Этот город — моя Москва.
Этот город, послушный, сонный,
О котором идёт молва —
Безразмерный, мол, он и бездонный, —
Этот город — ещё живой,
Он ещё не добит, он дышит!
Окольцованный кольцевой,
Сберегаемый кем-то свыше.
© А.Х., 2020
Зажигаются в ночи огни моего города… моего ли? Бежим, бежим — вдоль зеленоглазых береговых огней, — спешим возвратиться в засыпающее Строгино — пока ещё вольное, гордое, живое…
